o poeta que não calculava
O poeta que não calculava
Queria escrever mais, mas ainda me falta o dote;
o tempo não ajuda apesar do mote;
a estação outono abriu sem sol;
fico eu na plataforma plantado, pensando
no alpiste que acabou, nos passarinhos que migraram.
Minhas flores estão murchas, mesmo aguadas há pouco viço.
Estou aqui incubado no mesmo vaso que os narcisos.
Bulbos encobertos esperando o adubo no fim do mês.
Quem sabe recobrirei a prima Vera.
Queria escrever mais, mas ainda me falta o dote;
o tempo não ajuda apesar do mote;
a estação outono abriu sem sol;
fico eu na plataforma plantado, pensando
no alpiste que acabou, nos passarinhos que migraram.
Minhas flores estão murchas, mesmo aguadas há pouco viço.
Estou aqui incubado no mesmo vaso que os narcisos.
Bulbos encobertos esperando o adubo no fim do mês.
Quem sabe recobrirei a prima Vera.
Bruxa Onilda da Gália
Enviado por Bruxa Onilda da Gália em 25/03/2008
Reeditado em 26/03/2008
Código do texto: T916174
Reeditado em 26/03/2008
Código do texto: T916174
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